Витрувианские страдания



Ночное стихотворение
Архив Тимофеевой

Батистовой дымкой тумана
Покрыты речные холмы,
Плывущие в сети дурмана
Душистой кружной полутьмы.

Кричит заполошная птица,
И жалобен призрачный крик,
И бледной луны восковица
Пускает таинственный блик

На жёлтые блёсткие нивы,
Что дремлют недвижно в ночи,
И тени бредут, прихотливы,
И воздух полынно-горчит…

Но можно ли высказать словом
Весь этот наивный покой?
Лежит под небесным покровом
В тумане село над рекой.

Гуляют задумчиво кони,
И звякают цепи во мгле,
И птица неспящая стонет
О тех, кого нет на земле.

*Батистовой дымкой тумана
Покрыты речные холмы,
Плывущие в сети дурмана
Душистой кружной полутьмы.*

Витрувианские страдания

Когда заплетаются ноги
От глюков и прочих чудес,
Уводит от верной дороги
И кружит страдалицу бес.

Но я, не смущаясь нимало,
«Синомлю» большак с полутьмоЙ,
И дымка тактильною стала
Духмяной и чуть кружевной.

И даже кружной понемногу
Становится сплошь полутьма.
Признаюсь, такого итога
Не мыслила я и сама.

Проветрить всего-то хотела
От зелья свою ипостась.
На круге девятом взопрела
И села в дорожную грязь

И, лужу тараня упруго,
Мычу без словарных затей —
Не дружит «симметрия круга»
С подвыпившей тушкой моей…

8 комментариев

Юша Могилкин
Тут, это, есть у меня дедок-рыболов, с которым мы знакомы уже тыщщу лет.
Не, ну, конечно, когда мы с ним только стали общаться, никаким дедком он не был, а работал в местном совхозе по зоотехнической части, имел два или три высших образования, однако все свободное время проводил на речном берегу с удочкой или спиннингом.
И вот, значится, недавно, согласно предварительной договоренности, мы с ним встретились в заветном месте поудить рыбку. И, пока прикормка разваливалась на дне после второго ст, слово за слово, я, используя современные средства Интернет-коммуникаций, прочитал ему темофеевкий ёпус.

— Херня какая-то… — равнодушно заметил дедок, — ничего непонятно. Это все равно, что русскую печку сандаловым деревом топить: глупо и зачем?

Тогда я прочитал ему стихотворение Николая Старшинова:

Это озеро мое в рассветной дрожи
С островами, с тихим берегом лесным…
Я и сам не понимаю, как я прожил
Бесконечный этот год в разлуке с ним?

Без меня над ним метели много суток
Пели песни безотрадные свои,
Без меня, встречая стаи первых уток,
Зазывающе дымились полыньи.

Без меня ручьи апрельские шумели,
Вдоль по берегу топорщились хвощи,
Без меня, заполонив глухие мели,
Нерестились толстопузые лещи.

Без меня грома гремели, ливни лили,
И в заливах, чистотой своей маня,
Без меня зажглися звезды белых лилий,
И померкли они тоже без меня.

Без меня над ним березы порыжели,
Без меня застыла синяя вода…
Неужели, неужели, неужели
Никогда я не вернусь туда?!

И останется как некий бред высокий,
Как похожее на сказку забытье,
В блеске солнца, в чудном шорохе осоки
Это праздничное озеро мое.


— Вот это по-нашему! – обрадовался мой приятель. – Пробирает дальше некуда!

Прав, тысячу раз прав Франсуа Малерб (который основоположник поэтического классицизма) когда говорил об том, что к чертям все напыщенности и метафоры – сочинять нужно так, чтобы написанное было понятно всем и каждому.

***
Простите за все паетесу:
Пьяна и валяюсь без сил;
В стехах я — под стать Геркулесу
(Сам липец меня похвалил!) —

Строчу их с огромною силой,
Все мышцы от боли скрипят…
(Помилуй, о боже, помилуй!
За то, что творю невпопад).

Кромсаю полено об «клаву»,
Знакомые буквы ищу,
Подайте мне вечную славу –
Болгарскому мега-прыщу!

Что дура я – дело восьмое,
Блистаю, подобно лучу;
Пойду, сполоснусь в стекломое –
Вовнутрь его накачу!..

Вот… вмазала пару стаканов,
И снова готова пейсать!
Батистовой дымкой туманов
Заполню холмистую гладь
.

)))
Амалия Исильда
Стихи Старшинова очень люблю со всеми его метафорами. Частушки тож обожаю)
Юша Могилкин
Это потому, что Старшинов — настоящий русский поэт, чьи стихи понятны каждому нашему.
Жаль, что задвигали его по полной программе… А сколько он частушек собрал… Ууу…

***
— Липоц, давай сравним твое говнотворчество со Стихами Николая Старшинова. Как думаешь, после какой — по счету — строки ты окажешься в помойке?
— Проклятый тролль! Мне некогда с тобой общаться – я вынужден отлучится по семейным делам. А на тебя я подам жалобу в администрацию сайта. За антисемЬетизм.

)))
Говард Уткин
Над рекой стоит туман,
Жабы жалостно кричат,
Наступаю я на них,
В семимильных сапогах.

Птицы, призраки кричат,
Заполошная звезда,
Кони, тени, блёстки нивы,
И другая часть села.

Я иду по биссектрисе,
По прямой, не по углам,
Сафтаматом, в телогрейке,
Пусть нетрезвый, но не фхлам.

Был со мной пенгвин дежурный,
Как Индус у Карацупы.
Мы с ним местность обходили,
На предмет чудес залупы.

Чудеса и глюки, бесы,
Затаились подо мхом.
Я прошел, гранату бросил,
И аттудова бегом.

Через милю тормознулся,
Заебался кросс бежать.
А пенгвин за мной на шлейке,
Дико ластами махать.

Посидели, покурили,
Грамм по 200 выпил я.
А пенгвин, почистив крылья,
Двинул – 200-пиисят.

Снова что-то покурили,
В клюве птиц принес траву,
А в итоге, в стоге сена,
Кружева плелись в мозгу.

*
Мы лежим под небесным покровом,
Сонцы, Облаки, луны летят,
А вокруг стога бой барабанов,
Пионеры ходят, в горны дудят.

Близился День Пионерии – 19 Мая.
Говард Уткин
Пионеры там, в горны дудят.

Наверное, так последняя строчка.
Амалия Исильда
Пенгвин не тасманийский дьявол? Ну, это как ещё сказать…
Говард Уткин
Меня всегда напрягаю люди, которые ищут во всём тайный, сакральный смысл. )))))
В маскве вон, человек в бейсболке, залез на децкую горку, нарезал набухающих веток ольхи, и скрылся. Видеокамеры зафиксировали. В федеральных новостях передали. Кетайской, вроде, национальности. ЧТО ЭТО? Но я вижу горы умирающих от инфаркта старушек, к которым не едет скорая помощь. Им и так срок вышел.
Моя буйная фантазия? Нет. Их и без китайца с ольхой в бейсболке по всей стране не спасают. А сколько бездомных животных остается, после смерти одиноких стариков? Собачек, кошек, хомячков и попугаев. Учёта нет.
Лишь пингвин, после вашей смерти не окажется на улице беспризорным.

ПИНГВИН – II. (мечты).

На антенне крыши дома
Я, уже который год,
Прибиваю пингвинечник,
По весне, как идиот!

Жду, когда из Антарктиды,
На зимовку полетит,
Стадо северных пингвинов,
Иль другой какой подвид.

С децтва я люблю пингвинов.
Ими просто я брежу.
И о них порой мечтаю,
Лёжа летом на пляжУ.

Я бы взял домой пингвина,
Его в клетку б посадил,
Жрал бы только он свинину,
И шампанское бы пил.

Я его стирал бы в ванне
Порошком стиральным «Tide»,
Спал пингвин бы — на диване,
И со мной курил бы кайф.

Мы вели бы с ним беседы,
Перед сном по вечерам,
В шахматы бы с ним играли,
И ходили бы к кентам.

Только где мне взять пингвина?
По дешевке, или так …
Подарил бы кто на праздник ….
Вот бы было бы НИШТЯК!

PS.
А в жару, или ненастье,
Я хочу друзья сказать:
— Быть пингвиньим другом – ЩАСТЬЕ!!!
Это, каждый должен знать.

Весна. 1995.
Витя Ран
Прихотливые тени бредут.
Посевы, желтея, блестят.
Не напрасно мне дан адов труд
Слова превратить в суррогат.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.