Афганистан.

Та пуля в шкурника летела,
Но, срезав ветку ивняка…
Она его слегка задела,
И угодила в смельчака…

И выжил трус, и с поля боя,
Отвоевав в чужом краю…
Он, как реликвию с собою,
Принёс царапину свою…

И ею хвастался, как раной,
На званых митингах не раз…
Как он свершил свой подвиг бранный,
Что он страну от смерти спас…

И кто-то не шутя поверил,
Пустому сердцу и уму…
И перед ним открылись двери,
И льготы хлынули к нему…

А всё же пуля виновата,
В дыму, не разглядев лица…
Она попала в грудь солдата,
И миновала подлеца!