Грезы
Как старой, истомленной в жизни кляче,
Мне все равно, пусть смехом или плачем
Откликнется село на тяжкий стон.
Сейчас мне важно под его покровом
Вдохнуть тепла отеческого снова
И слушать колокольный перезвон.
Изнемогая день-деньской в дороге,
В ночную пору на чужом пороге,
Закрыв глаза, я видел отчий дом.
Отца и мать, с одной заботой вместе.
Как будто наяву они воскресли,
Крестьянским именитые трудом.
Прибрав в честь встречи утварь и пожитки,
Под скрип дверей и старенькой калитки,
Готовые меня расцеловать.
Я говорил взахлеб и жал им руки,
И чувствовал бессмысленность разлуки.
И знал, что все ж оставлю их опять.
О сыне беспокоясь с колыбели,
Они меня и в этот раз жалели,
На все у них был правильный ответ.
И я в чужом краю вечерним часом
Хотел утешить их своим рассказом,
Забыв о том, что их на свете нет.
Но летний месяц по-над старой крышей
Махнул мне на прощанье шапкой рыжей,
Да притушил мерцанье светлых звезд.
Сорвавшись с тополей безумный ветер,
Развеял пепел в горькой сигарете,
Унес с собою мир волшебных грез.
Мне все равно, пусть смехом или плачем
Откликнется село на тяжкий стон.
Сейчас мне важно под его покровом
Вдохнуть тепла отеческого снова
И слушать колокольный перезвон.
Изнемогая день-деньской в дороге,
В ночную пору на чужом пороге,
Закрыв глаза, я видел отчий дом.
Отца и мать, с одной заботой вместе.
Как будто наяву они воскресли,
Крестьянским именитые трудом.
Прибрав в честь встречи утварь и пожитки,
Под скрип дверей и старенькой калитки,
Готовые меня расцеловать.
Я говорил взахлеб и жал им руки,
И чувствовал бессмысленность разлуки.
И знал, что все ж оставлю их опять.
О сыне беспокоясь с колыбели,
Они меня и в этот раз жалели,
На все у них был правильный ответ.
И я в чужом краю вечерним часом
Хотел утешить их своим рассказом,
Забыв о том, что их на свете нет.
Но летний месяц по-над старой крышей
Махнул мне на прощанье шапкой рыжей,
Да притушил мерцанье светлых звезд.
Сорвавшись с тополей безумный ветер,
Развеял пепел в горькой сигарете,
Унес с собою мир волшебных грез.
15 комментариев
О милых спутниках, которые наш свет
Своим сопутствием для нас животворили,
Не говори с тоской: их нет;
Но с благодарностию: были.
В.А. Жуковский, 16.02.1821г.
Побольше оптимизма, Ваня. Жизнь состоит не только из одних потерь и воспоминаний.
Кстати, написал ты достойно. И с «технической» точки зрения тоже.
Как наверху, так и на дне.
Почему-то слишком легко оно далось мне, посчитал, что трафаретить начал. А тут… Впрочем, крупиночки чувств, они неизвестно из чего собираются.
Хотя, конечно, к своему творчеству нужно подходить адекватно. А то большинство современных писак считают себя такими гениями, что к ним на бешенной козе не подъедешь, но по факту-то – пшик.
А которое об шаблонности, то, помнится некоторые граждане, во время уничтожения журнала «Новый мир», пытались упрекать Твардовского, мол, ваше творчество однобоко, у вас нет любовной лирики, значит вы плохой поэт. Александр Трифонович отвечал: «Да пошли вы на хуй!». И был прав.
)))
В нашей стране 150 миллионов народонаселения, а талантливых футболистов или конструкторов автомобилей – нет. И настоящих поэтов – раз, два и обчелся. Хотя желающих – масса.
Вот и думай.
)))
)))
)))
Футболисты причём?
Мне с Украины изобретатель пишет: Хочу минимизировать производство против китайского — везде препоны. А в России нет? На Дальво — кетайцам — зелёный, а нашим весь спектр росси1ского законодательства и тарифов. Кто и чьи интересы там имеет?
Ни одной, блядь, пельменной. Сплошные «суси», «пасты», «шаурма», кавказско-японская кухня и прочая фигня. Чайных нет, блинных нет, рюмочные – и те все давным-давно закрыты.
Хорошие пивнушки – с моченым горохом, шахматами, воблой и бутербродами – сошли на нет.
Сплошные «скрепы», ептыть.
)))