Преемственность поколений?..
Преемственность поколений?..
Случайность?.. Ответа нет:
Теперь каждый жулик – гений,
А всякий болтун – поэт.
Откуда взялись – не знаю,
Но имя им – легион;
Торжественно сбились в стаю,
Где каждый клеймом таврен.
Границы давно открыты,
И, радуясь, всякий сброд
Выделывает кульбиты,
Без визы за рамки прет.
Где ступит – там все помято,
Испачкано, снесено…
Отвратностью суррогата
Нельзя заменить вино.
Ликуя, серая масса
Разрушила Геликон,
Богинь изгнала с Парнаса,
Сестренкам свистя вдогон.
Пыхтя в словоблудном раже,
Кричит каждый: «Я велик!»;
Не сыщешь деяний гаже
Явившихся к нам «владык»:
Пылают мозги натужно,
Любой – сам себе пророк;
А ежели будет нужно –
Там в попу друг друга – чмок…
Шныряют, как тараканы,
Заполнив собой простор –
Там, где не нужны – нежданны,
Рассудку наперекор.
…Поэзия… Что с ней стало? –
Зарезали… Кто убил?..
Закапала кровь с кинжала –
Удар, видно, был не хил.
Убийцы жируют знатно –
Козявки свои едят;
Суть буйных вполне понятна –
Подплинтусный зауряд.
***
А вдруг все не так хреново? –
Воздастся им по делам…
Стихи оживут и снова
Камены вернутся в к нам…
Случайность?.. Ответа нет:
Теперь каждый жулик – гений,
А всякий болтун – поэт.
Откуда взялись – не знаю,
Но имя им – легион;
Торжественно сбились в стаю,
Где каждый клеймом таврен.
Границы давно открыты,
И, радуясь, всякий сброд
Выделывает кульбиты,
Без визы за рамки прет.
Где ступит – там все помято,
Испачкано, снесено…
Отвратностью суррогата
Нельзя заменить вино.
Ликуя, серая масса
Разрушила Геликон,
Богинь изгнала с Парнаса,
Сестренкам свистя вдогон.
Пыхтя в словоблудном раже,
Кричит каждый: «Я велик!»;
Не сыщешь деяний гаже
Явившихся к нам «владык»:
Пылают мозги натужно,
Любой – сам себе пророк;
А ежели будет нужно –
Там в попу друг друга – чмок…
Шныряют, как тараканы,
Заполнив собой простор –
Там, где не нужны – нежданны,
Рассудку наперекор.
…Поэзия… Что с ней стало? –
Зарезали… Кто убил?..
Закапала кровь с кинжала –
Удар, видно, был не хил.
Убийцы жируют знатно –
Козявки свои едят;
Суть буйных вполне понятна –
Подплинтусный зауряд.
***
А вдруг все не так хреново? –
Воздастся им по делам…
Стихи оживут и снова
Камены вернутся в к нам…
37 комментариев
«Преемственность поколений?..
Случайность?.. Ответа нет:
Теперь каждый жулик – гений,
А всякий болтун – поэт.--------а, когда было не так в той или иной степени?)
Откуда взялись – не знаю,
Но имя им – легион;
Торжественно сбились в стаю,
Где каждый клеймом таврен.--------а всегда были, разве не так?)
Границы давно открыты,
И, радуясь, всякий сброд
Выделывает кульбиты,
Без визы за рамки прет.----это устаревшая уже инфа, таперя у нас коронный кризис, и „всякий сброд“ в намордниках ходит дистцыплинировано;)
Где ступит – там все помято,
Испачкано, снесено…
Отвратностью суррогата
Нельзя заменить вино. ----да пусть мнут, я, например, в облацех витаю;)
Ликуя, серая масса
Разрушила Геликон,
Богинь изгнала с Парнаса,
Сестренкам свистя вдогон.------смысловой рефрен прежнего катрена, а я с облаков на это взираю с философским умилением, зная, что всему своё время:)
Пыхтя в словоблудном раже,
Кричит каждый: «Я велик!»;
Не сыщешь деяний гаже
Явившихся к нам «владык»:---это кто так кричит? имена, фамилии, явки, цитаты… укажешь адресно — разделаю того под орех ИКСпромтами;)
Пылают мозги натужно,
Любой – сам себе пророк;
А ежели будет нужно –
Там в попу друг друга – чмок…----неплохо о рейтингоманах
Шныряют, как тараканы,
Заполнив собой простор –
Там, где не нужны – нежданны,
Рассудку наперекор.------------очередной смыловой рефрен прежних катренов, видать достали тебя сии сограждане:))
…Поэзия… Что с ней стало? –
Зарезали… Кто убил?..
Закапала кровь с кинжала –
Удар, видно, был не хил.----э-э-э, нет! „какой такой павлин-мавлин“, я частенько заглядываю к этой Даме. Жива она, здорова, чего и всем желает. И амброзией всех желающих угощает бесплатно:) я часто у Неё откушиваю:)
Убийцы жируют знатно –
Козявки свои едят;
Суть буйных вполне понятна –
Подплинтусный зауряд----не завидую я такому „жированию“:) по-моему, поедание своих козявок есть разновидность аскезы, а не жирования:)))
***
А вдруг все не так хреново? –
Воздастся им по делам…
Стихи оживут и снова
Камены вернутся в к нам…»---да никуда стихи не девались! полно отличных авторов! другое дело, что создать нечто общее они не могут… с другой стороны, когда было по-другому?- акмеисты хаяли символистов, гиппиусы — есениных, ахматовы — волошиных… творческие люди всегда пропадают поодиночке, поругивая друг друга;)
И В СТИХАХ:)
ПОЭЗИЯ НЕ УБИТА,
БЕЗДАРНОСТЬ ЕЙ НЕ СУДЬЯ,
НО ВЕТРОМ ВРЕМЁН ПОДБИТЫЙ,
ЛЕЧУ В НИКУДА И Я:))
)))
А так можешь рассматривать сие как дружескую поддержку
И спрашивать мне не с кого, по причине отсутствия необходимости.
Но которая поэзия – она умерла. Поэтов активно заслонили всякие халтурщики, возомнившие себя мастерами того, об чем они не имеют ни малейшего представления.
Мне уже надоело постоянно приводить аксиому Коула, ну да шут с ним, повторюсь:
«Сумма разума на планете – величина постоянная, а население все растет».
Так что, количество поэтов перманентно ограничено, может быть, один на миллион, остальное – пена.
«Не лезьте, граждане, в поэты,
Ходите лучше на бега»
Р. Фукс – Б. Брайнин
)))
Сумма разума тоже растёт, но не так быстро, как население.
Ты знаешь моё мнение на этот счёт. Поэтами могут быть в разное время многие. Некоторые перманентно. Но не все из них стихотворцы;)
А кто это такие Р. Фукс – Б. Брайнин?)) уж не заместители ли Пушкина с Лермонтовым?))
«Мне не смешно, когда маляр негодный
Мне пачкает мадонну Рафаэля,
Мне не смешно, когда фигляр презренный
Пародией бесчестит Алегьери»
а Моцарт смеялся;)
«Сумма разума тоже растет…» — демагогия, неинтересно.
«Поэт» и «стихотворение» — понятия элитарные, сколько бы серая масса не пыталась к ним примазаться.
«А кто такие Р. Фукс – Б. Брайнин?» — ладно, просвещу.
Рудольф Израилевич Соловьев-Фукс (он же Рувим Рублев)
— автор многих песен, ставших народными. В том числе, ему принадлежит текст «В семь сорок он подъедет», написанный на известную молдавскую мелодию, впоследствии украденной евреями.
Это, кстати, тоже его рук дело:
Борис Львович Брайнин (не путать с Борисом Нисоновичем Брайниным — неким аналогом гришки липца)
тоже известный поэт, который занимался переводами русских пиитов на иностранные языки. В частности, его перу принадлежит перевод на немецкий «Евгения Онегина» (догадайся, кто автор сей поэмы), признанный самими немцами лучшим переводом на германский язык.
Увы, не моя вина, что лично ты ничего не знал об этих людях.
Зато теперь будешь в курсе.
)))
"«Сумма разума тоже растет…» — демагогия, неинтересно. " понеслась она по кочкам. А то, что ты изрёк не демогогия, конечно!))))
Один бард, другой переводчик… Точно не Пушкин и не Лермонтов. У одного физиономия прощелыги, у другого — учёного. Не вдохновенные лица;))
Сравни со своим или моим лицом:)
Зачем-то хороших людей обидел, которые не сделали тебе ничего плохого.
Просто так, чтобы попытаться оказаться на коне.
Напрасно.
Вопрос-то простой: какой ты оставил след в отечественной и мировой литературе?
Написал всем известную песню, сотворил лучший перевод «Евгения Онегина» на немецкий язык или что-то еще совершил великого?
Вроде бы, нет.
Зато резво отвергаешь все то, что не вписывается в твои жизненные понятия и всячески противоборствуешь любому мнению, отличному от твоего.
Поди, критику вообще не воспринимаешь, верно?
Ну, и?
)))
P.S.
Так, на всякий случай: поищи в Инете, что означает слово «бард», применительно к поздне-советскому и нью-российскому времени.
Если, например, на стихи Сони Сладенько кто-то напишет музыку и сделает из них песню, значит, Соня – «бард»? Мда…
)))
И что ты всё время Соню поминаешь, как монах Бога?))
Да. И где это я обезьянничал?))
Критику от наезда отличаю.
Интересно, а тот, кого ты – по твоему мнению – «обидел», это признал?
Т.е., ежели ты сам не в состоянии осилить всего того, что настрочил, это, значится, оставленно-несмываемый след в Истории и Литературе?
Помнишь анекдот про неуловимого Джо? Очень напоминает. )))
А что Соня? Неужто раздражает? )))
Здесь — везде.
«Критика»? Ну-ну. )))
Чем больше… мы… его всё… меньше,
Тем больше меньше оно нас.
Как меня может раздражать Соня, когда я от неё самоизолировался?) Раздражает поминание всуе её бесконечнейших достоинствов:)
Кого я из них обидел, догадайся сам… если захочешь:) (а перед этим вспомни эпизод с харчо)) да! Жуютко и ужастно мститителен и злоеамятиен:)
)))
Ты не «самоизолировался», ты сбежал. Предварительно голословно и безосновательно обвинив человека во всех смертных грехах.
А то, что тебе не нравятся самодостаточные девушки – в этом нет их вины, видимо, ты просто не дорос до осознания того, что красивое создание женского пола может тебя превосходить.
Ничего ни об каком харчо не помню – неинтересно. Зато я в курсе, в каком году состоялась битва при Стамфорд-Бридже и еще кучу всего другого познавательного.
)))
Рад твоей обширной эрудированности:)
И даже самодостаточность не спасла…
)))
)))
))))))
На пионерский слет:
Но, как говаривал Александр Анатольевич Пожаров, «сколько волка не корми, а у слона все равно хуй толще».
)))
Звёзды выстроились в ряд,
Режут вены себе люди,
И строчат, строчат, строчат.
Не стихи. Они излишни.
Нет, конечно, иногда,
Пробегают быстротечно,
Вдруг нелепые слова.
Или лепые, не знаю,
Не блуждаю я в лесах,
А качаюсь на качельке,
Вверх и вниз на облаках.
))))
)))
)))
Ну хорошо, совру: я пытался тут Говарду и тебе испортить праздник, одевшись во всё коричневое:)
Но и Говарда с ДыРом не поздравил.
Так что, все нормально — каждому свое.
)))
«Меня тут никто не поздравил, поэтому я тоже никого поздравлять не стану».
Бывает. Особенно у взрослых самодостаточных людей. )))
Об «специалистах высокой квалификации».
Знаешь, это, наверное, хорошо, когда можно кого-то обвинить во всех своих неудачах. Просто взять и обвинить. Позабыв об сказанном Аппием Клавдием:
«Всяк кузнец своего счастья».
Я свое счастье кую сам. И никого не корю в том, если вдруг случайно сплоховал на гриндере.
)))
У меня всё хорошо, и даже лучше. Ты не переживай за меня:)
На этом всё. Я тебе всё сказал, то хотел. Можешь мою страничку у себя на сайте в траурную рамку поместить в прямом соответствии с моим вступительным на ней слове:)
Так же, каки данное «слово» по поводу невозвращения.
Блин, ну, нельзя быть обиженным на весь белый свет.
Нельзя обвинять всех и каждого в том, что у тебя не получилось доказать обществу свое мнимую (или даже, шут с ним, свою реальную) гениальность.
Нельзя считать себя вечным победителем, даже в тех случаях, когда ты проиграл по всем статьям.
И разве мужчина может упрекать, быть злопамятным или сбегать в кусты, призрев ответственность за свои слова и поступки? Конечно, нет: оное – удел только некоторых барышень.
Хочешь провести всю оставшуюся творческую жизнь, лобызаясь только с Лириковым and ему подобными? Пожалуйста, кто против.
Хочешь вернуть себе былую славу и уважение – снова стань мужчиной, таким, каким ты когда-то был.
Все в коричневом стоят.
Мужики, их бабы, дети,
И официантов ряд.
Дом, плакаты и лужайка.
Улыбнулся я, и ладно.
Лишь потом узнал – взорвался
там фонтан, бля, шоколадный.
)))))
Мерзко, жидко, с ветерком…
Но, когда все в шоколаде, –
Людям пукать ни к чему.
)))
Бредни страждущих писак,
Но об чем читать – не знаю:
Ибо нечего читать.
Вру. Конечно же, найдется –
Только трудно отыскать
Текст, приятный организму:
Тут и там – одно говно.
)))
Тусовка — это быковы, полозковы и прочие галины юзефовичи!!!))))
Как стать поэтом.
Рецепт от Ю.А. Могилкина.
1. Поэтом нужно родиться.
2. Родившись поэтом, необходимо упорно тренироваться, постигая азы; дальше все пойдет, как по маслу.
3. Иное – для дураков, которым не удалось родиться поэтом.
)))