Франкенштейн
Я журналы «Юный Техник»,
не выписывал; мы жили
в коммуналках и хрущёвках,
То есть, очень-очень бедно.
Пиздил их в макулатуре,
Что носили пионеры.
Собирая по квартирам,
По заданию вожатых,
Комсомольских и партийных,
Чтоб леса не истребляли,
Как в амурщине сегодня,
Братья путена – кетайцы.
Прочитав, сдавал журналы,
Снова я в макулатуру,
Но на клетчатой бумаге,
Вырванной из середины,
Ученической тетради,
Оставались зарисовки,
Цифры, формулы и формы —
РОБОТА; чем все грезили,
В непростое тогда время.
И когда подох любимый
Кот жены по кличке Тима,
Я достал свои тетрадки,
И закрылся в кабинете.
Сколько выпил я, не помню,
Но создал, (я тоже, чёрный
кот, по гороскопу), — Чюдо:
Чорную Сабаку.
Может в формулах ошибся,
Может цифры на изгибах,
Столько лет листам, истерлись,
Ничего не получилось.
Голова кусалась дико,
За собой тянула тело.
Телу это надоело,
А семейство заебало.
***
Оторвав башку Сабаке,
Заменил все микросхемы,
Нос, глаза, пасть стёр,
лишь уши,
Я оставил, каг антенны.
И для местных испытаний,
На хомут слегка приделал,
Если госприёмка примет,
Приварю контактной сваркой.
))))))
не выписывал; мы жили
в коммуналках и хрущёвках,
То есть, очень-очень бедно.
Пиздил их в макулатуре,
Что носили пионеры.
Собирая по квартирам,
По заданию вожатых,
Комсомольских и партийных,
Чтоб леса не истребляли,
Как в амурщине сегодня,
Братья путена – кетайцы.
Прочитав, сдавал журналы,
Снова я в макулатуру,
Но на клетчатой бумаге,
Вырванной из середины,
Ученической тетради,
Оставались зарисовки,
Цифры, формулы и формы —
РОБОТА; чем все грезили,
В непростое тогда время.
И когда подох любимый
Кот жены по кличке Тима,
Я достал свои тетрадки,
И закрылся в кабинете.
Сколько выпил я, не помню,
Но создал, (я тоже, чёрный
кот, по гороскопу), — Чюдо:
Чорную Сабаку.
Может в формулах ошибся,
Может цифры на изгибах,
Столько лет листам, истерлись,
Ничего не получилось.
Голова кусалась дико,
За собой тянула тело.
Телу это надоело,
А семейство заебало.
***
Оторвав башку Сабаке,
Заменил все микросхемы,
Нос, глаза, пасть стёр,
лишь уши,
Я оставил, каг антенны.
И для местных испытаний,
На хомут слегка приделал,
Если госприёмка примет,
Приварю контактной сваркой.
))))))
8 комментариев
По слухам: не одобрена предтечей…
Короче, как-то в мае получился в гараже
гомункулус, забавный человечек.
Сначала испугалась. Пригляделась: он дрожит.
Не позволяет сердце быть построже.
Вот счастье привалило! — неиспорченный мужик.
На прежнего супруга непохожий.
Повизгивая, радуется милый визави.
Милашка: незатейлив и беспечен.
Пытается мне в ухо нашептать слова любви
гомункулус, весёлый человечек.
Покуда на работе я — тоскует целый день.
Ворчит, когда креветки ем с ножа я,
и дышит в трубку с нежностью: «Ты варежки надень»,
полы помоет, блинчики нажарит.
Не давит интеллектом, не главенствует в семье,
резвится по-ребячески: «Поймай-ка!»
В бокалы наливает, как заправский сомелье,
послушный, верноподданный пай-мальчик.
Казалось бы, воспитанный, не ходит неглиже,
в разборках криминальных не замечен.
Но часто бредит ночью: «мама… папа… в гараже...»
гомункулус, несчастный человечек…
Буратино. (Караоке).
С преветом к Маргарите Пушкиной и Кипелычу.
www.youtube.com/watch?v=r_GC1iJ7EUo&feature=PlayList&p=EA9EF1917D137EDE&playnext_from=PL&playnext=1&index=47
***
Роза из тех королев,
Что любят роскошь и ночь,
Карло же был импотент,
Но стать отцом был не прочь.
Ну, а пока,
Прям в каморке в закромах –
есть полено,
Сено.
Всё началось не со зла,
Всё началось с бодуна,
Нооо …
«Лестницу в небо» включив,
Слышался стук топора.
Стук и орёт:
— По живому сцуко бьёшь,
Слышишь Карло!
Карло!
Прям по башке,
Сыну стучит.
Этот еблан.
Папа, дебил.
Я люблю,
Буратино тебя. ААА.
ООО. ООО.
Грязь под ногтями отца,
Грязь на столе и полу.
Пуст холодильник давно,
Только отцу пахую.
Брось, отъебись,
Не давай мне папа жизнь —
Буратины.
Мимо!
Сводит с ума
стук по башке,
Это же Рим,
А не Торжок.
Рубишь ты
И калечишь меня. ААА.
ООО. ООО
(гитарное соло)
У Буратино нет сил,
Всё перепутал отец,
Иии …
Сделал нос, рот и глаза,
Там, где быть должен «конец».
Жизнь, без конца
Умиляет лишь отца
Буратины,
Карло.
Сводит с ума
Член на лице.
Разных особ
Для BBW.
Я люблю-у
Буратино тебя. Ааа.
ООО ООО
МууУуууу.
Лето 2010
И «Веселый картинки»
Не выписывал – был хилым
Пионером-забулдыгой;
Собирал бутылки-банки,
Собирал макулатуру…
Сам великий Гайавата
Вдохновлял меня порою.
А потом остепенился.
И в какой-то умной книжке
Прочитал про хуй (про пенис),
Для чего, ваще, он нужен.
Люди мрут – и так и эдак,
Чем восполнятся потери?
Только еблей – однозначно.
Пусть великие поэты
Окопавшись в кабинетах,
Создают собак кошачьих –
Человечество важнее!
)))
Ничего, бля, не читает,
Ни Мурзилок, ни БарвИнок,
Ни весёлые картинки.
Маяковский и Коэльэ, —
2 песателя, ответил
младший мой,
когда внезапно,
я врасплох застал вопросом.
— Достоевский, —
тут же вспомнил.
— Кибальчиш?
— Не знаю, папа.
Не читал, и нахуй надо.
Я пошёл играть с друзьями,
На всю ночь в Плэйстэйшен ихий.
Ночь спустилась над Отчизной,
Один я, сижу и дую,
пиво,
фотки с питеру товарищ,
(полчаса назад пиздели),
Мерседес купил, щас скинул.
Снова звякнул, обсудили.
Прадетей.
Я понимаю,
что когда намылен чётко,
уебать ацудо нахуй,
То, не надо далбаёбом,
Приезжать туда, где пипол,
от рождения безмозглый.
Надо быть немного выше,
И тогда тебя заметят,
Прайс назначат ахуенный,
Вместе с должностью престижной,
И квартирой безвозмездной.
Здесь, пока в Кремле уроды,
Издеваются, как могут,
Над народом вездесущим,
Лишь паэты в кабинетах,
Будут лобзиком с фанерки,
Создавать сабак таких же,
Беспантово-бесполезных,
безголосых и безглазых.
//// ;)
Хачю сыну распечатать, наебнулся, сцуко, EPSON.
МАЛЬЧИШ КИБАЛЬЧИШ.
(сказка на ночь малышам).
… – А на боку его висела сабля.
— Что «бля», папа?
— Сабля.
(из устного народного творчества).
В тёмном сыром буржуйском подвале, прикованный к стене огромными цепями, стоял Мальчиш-Кибальчиш. Цепи были такими огромными и тяжелыми, а Мальчиш — таким маленьким и худеньким, что даже не мог поднять свои ручонки и почесать нос, который чесался уже третий час.
Напротив, сидел Главный Буржуин в цилиндре и монокле, ел печенье с варением, и спрашивал Мальчиша о Военной Тайне.
Это продолжалось уже почти сутки. Храбрый Мальчиш-Кибальчиш хотел очень пИсать, но, сжав зубы, стойко терпел. И не мог говорить. Хотя Тайну знал.
Более того, на всякий случай своей смерти, он написал Тайну на бумажке, заламинировал её, и зашил в подол огромной не по росту будёновки. Но руки-то скованы буржуйскими цепями.
«Вот попал», — думал Мальчиш-Кибальчиш, пытаясь, не разжимая зубов, нижней губой почесать кончик носа.
— Ты мне морды-то не строй, — глумился над героем Главный Буржуин, облизывая с пальцев варёную сгущёнку.
Невыносимо захотелось чихнуть. Мальчиш ещё крепче сжал зубы.
Кривые, изъеденные кариесом резцы, больно впились в дёсны.
— Ы-Ы-Ы!!! – замотал головой Кибальчиш. Великоватая будёновка упала с головы, и с грохотом откатилась в угол.
— Говори Тайну. – как бы между делом, сказал Главный Буржуй, и отбросил к будёновке пустую коробку из-под печенья. Распечатал очередную.
Чёрные резцы вылезли под подбородком. Мальчуган держался из последних. Слёзы кончились. Но это не облегчило его мочевой пузырь. Вылезла грыжа.
Главный Буржуин захихикал. Кибальчишу-же было не до смеха. Затруднилось дыхание. Выскочили глаза. Спустя час он стал похож на капроновый мешок, набитый теннисными шарами. Но Военную Тайну Кибальчиш не мог выдать не обоссавшись…
… Мальчиш лопнул, как воздушный шарик. Как цеппелин Кибальчиш взорвался.
Летят самолёты – Привет Мальчишу!
Плывут пароходы – Привет!
Пионеры – не вспомнят даже.
Да и нет их, пионеров этих. Тимуровцев, бля.
— Что бля, папа?
— Спи, бля, чмо, бля!!!
1998.
ПС. Сам анекдот.
Откинулся типок после червонца. Вернулся домой и рассказывает на ночь своему 5-летнему сыну сказ о Мальчише-Кибальчише.
— Едет, типа, ночью всадник по степи в черной бурке на вороном коне, а на боку его висела сабля.
— Что бля, папа?
— Сабля.
— Что, папа, бля?
— Спи, бля, чмо, бля!!!
Кинематограф США создает всякие кино-франшизы, а-ля «Мстители», «Хранители», «Стражи» и прочие «Спасатели».
Там все, блядь, замешано на конфликтах, даже между своими.
А конфликт бывшего советского синематографа заключался в одном диалоге (ключевая фраза насчет Македонского и мебели утырена из гоголевского «ревизора»):
— Над Чапаевым издеваться? Застрелю, сволочь!
— Александр Македонский тоже был великий полководец, а зачем же табуретки ломать?
— Македонский? Полководец? Кто такой, почему не знаю? Я всех великих полководцев знаю: Гарибальди, Наполеон, Суворов… а этот как? Македонский?
— Да.
— Кто такой, почему не знаю?
— Ну… Его мало кто знает, он жил две тысячи лет тому назад.
— Да, ты-то, вот, знаешь, и я знать должен!
Все, инцидент исчерпан.
А которые компьютерные игры – вообще трындец.
Играют в них сутками, совершенно не беспокоясь об личной жизни персонажа: перерыва на тихий час у него нет, письмо родным написать не дают, даже на перекур и по нужде не предусмотрено. И никакого свободного времени.
Зато, разработчики утверждают: «Мы добились сплошного реализма, ура!».
Снимите, суки, кино «Возвращение Чапая».
Пусть там будут все геройские персонажи прошедшей и нынешней эпохи, вкупе со злодеями.
Брежнев на красном коне, Новодворская, Волк из «Ну, погоди!», преступник-антагонист Путен, предатель шаман Гундяй, Илья Муромец, Федя Лобанов с его суперклеем из «Отроков во Вселенной», и прочая-прочая, включая лопнувшего Мальчиша-Кибальчиша с его Тимуром Гайдаровичем.
И будет мега-фильм. «Аватар» нервно закурит в сторонке.
Дык, нет.
А почему?
А потому, что понятие «Патриотизм» – преступление, пусть уж лучше герои американских комиксов мир спасают, нежели чем Анка нажмет на гашетку пулемета.
Кампьютерные игры не главное у детеныша. В гараже стоит не помню чё, привезли ещё сегу-мегу драйв. Оттопырились ночь мальчишки, и фсё. Каг за углом покурили. Хули, никто не грузит, не мешает, культур-цивиль. Ну, дети ещё. Пусь.
Я сегодня вырвал зуб. Нижний передний резец. Который до этого вывихнул, грызя бухарский нан, попался камень, и залечил за 3 т.р. Пошел в платную стоматологию, куда уже обращался. Но мой врач организовал свою, а эта — в паре кварталов от дома, и очень врача рекомендовали. Пришёл. Молодая овца. Два дня откровенного фашизма. И без толку. Удалил. Подробности при встрече.
К чему это рассказываю, — каждый должен заниматься своим делом профессионально. Врач – лечить, учитель – учить, долбаёб – пузыри пускать мыльные с балкона, а страной править лучший из лучших, умнейший из умнейших. И команду вокруг себя собирать более умную, прогрессивную и адекватную.
Давно писал, или хотел написать, трактат, не помню, о музыкантах. Что самые талантливые, достигшие максимальных вершин, уходят в джаз. Почему? Им тесно в рамках определенных стилей. А джаз, это как вольное в домике. Твори, что хочешь. Но я джаз не понимаю. Хотя, наткнулся тут на супер-гитариста Школьника, пиздошевшего в трэш-команде Тестамент, и параллельно, давно, лабающего хитовый джаз. Интересно.
Ап кено.
Вот кено такое снять, милое дело. Особенно про лопнувшего в конце МК. С пуем в эпизодах. )))))
Ну, ладно, не смотрел – так не смотрел… )))
Об зубах. Мне можешь не рассказывать – всю стоматологическую кухню прошел от и до, даже которую без анестезии. )))
Но, каждый, конечно, да – должен.
Только как его определить – дело-то?
Может, хуевый зубодер – по ночам рисует великолепные картины, или ссыт на пять метров в длину…
А плохой художник великолепно починяет канализацию и, на непрофессиональной основе, охуенно рвет зубы всем желающим.
Какую команду они соберут вокруг себя?
Насчет вершины.
Я ее, видимо, пока не достиг – все тянет на глобальное: на поэмы там всякие, эпосы, романы, пиво… Бля, был тут в какой-то жопе – вместо магазинов – выездная лавка, вместо пива – «Балтика». Сорок километров до ближайшей «Пятерочки».
Как люди живут – ХЗ.
Угостил аборигена бутылочкой «Cornet’а», он ее высосал за раз и ни хуя не понял.
А ты говоришь: «джаз». )))
Интересно, сколько Пуй запросит за участие в кинопроекте? Ведь его, по сценарию, в финале должны четвертовать…
)))
Гитлер был посредственным художником, но нашёл себя в политике. И ещё как нашёл! Наобум пришло. Паэты ща нахуй никому не нужны. Не престижная профессия. А это неправильно, ибо они – элита, а не повара хуйла. (поправил корону, кокардой по центру).
Какая выездная лавка? Людям разрешили хворост собирать на законодательном уровне!!! Это пиздец! Туда лавки не доходят. Нет дорог. Сами хлеб пекут и самогон гонят. Реальность современной России. 21 век.
У нас тут в одну деревню газ грозились провести лет 40. Дошла очередь. По полтиничку с хаты не желаете сброситься? О…А…Э….
Нет, это не газ с Эмиратов, он у людей под ногами, это их ахуй. А ты про «Балтику».
ПС.
Неважно сколько пуй запросит, всё равно четвертовать, квадратировать, шинковать, и тереть на тёрке. Желающих тьма будет, даже если по рублю собрать.
Не веришь?
www.youtube.com/watch?v=mp81t7s82NA
www.youtube.com/watch?v=Zzk0PVzoli4
)))))