Агент 700. Апокалипсис. (8)

Москва. Обычная утренняя пробка на дороге.

— Такси! – Поднял руку агент.
Незамедлительно на тротуаре, обрызгав грязью спешащих к метро прохожих, резко затормозила коричнево-ржавая зелёная машина с шашечками на крыше.
— Куда едэм, брат? – Высунулось горбатоносо-смуглое довольное лицо. Кепка-аэродром в окне не поместилась, поэтому осталась в салоне.
— В аэропорт, — плюхнулся на заднее сидение темнокожий агент.
— Нэт проблем! – Резко стартанул джигит. – 500 баксов.
— Мне не в Хилтроу, — усомнился Болт.
— Тэм боле. Хилтроу, милтроу. Доедэм куда надо. – Лихо вывернул таксист перед светофором с тротуара. И на «красный», рванул с перекрестка, чуть не столкнувшись с летевшим поперек, министерским кортежем.
Через час ржавая трахома въехала на стоянку Шереметьево-2. Рассчитавшись, Джим Болт упругой походкой направился к аэровокзалу. Но внезапно остановился. Сжав, разжав кулаки, осторожно потрогал внутренний карман пиджака. И самые плохие предчувствия подтвердились, — документы с билетами остались в полицейском участке. Резко развернувшись, он бросился обратно к таксисту, не считая, вынул деньги, и показал водиле:
— Едем назад. Там ждёшь 5 минут, и снова в аэропорт.
Взвизгнув лысой резиной, пока не проткнули доморощенные таксисты, зелёное такси, лихо развернувшись, унеслось опять в сторону Москвы.

В пути Джим Болт в сердцах проклинал тупоголовых террористов и местную полицию. Последних вдвойне. Первые – конченые отморозки, а эти, — вообще, полные дебилы!!! Он выудил любимый кубинский «Лигерос» и закурил.
— Сигарами ба …, — поперхнулся таксист, и открыл «на всю» окно.
Когда агента обыскивали в отделении, больше всего он беспокоился, что найдут любимые сигареты, часы и оружие. Но дежурный ограничился лишь документами и карманными деньгами. В принципе, на карманных деньгах обыск и закончился. Да и было там долларов 300 с мелочью…
— Тыбы нэкурил вмашыне, – донеслось откуда-то извне. Болт поднял веки. Такси ехало, но в салоне кроме агента — никого не было.
— Эй! – крикнул он, ища глазами пути для отхода, пусть и в виде дверной ручки.
— Курыть брасай, да, — вновь прозвучало из ниоткуда.
— Ты где? – Болт нащупал ручку, приоткрыл дверь, как машина остановилась у обочины.
— Вылазь, — влез обратно в окно в салон таксист. – Там менты всё пэрэградили.
— Goodbye, — выбрался на тротуар агент. Опустив руки, он, глубоко вздохнув, расслабился. А выпустив из широких ноздрей углекислый газ, потряс кистями рук. Хрустнув влево-вправо шеей, спокойно двинулся на полицейский заслон.
— Эй, — толкнуло его в спину. – А дэньги?!
Джим Болт остановился. Пригладив височки, повернулся, подошел к машине и наклонился к окну.
— Нэ надо дэньги, брат, — прошептал горбонососмуглый. И осторожно, стараясь не нарушать Правила дорожного движения, развернувшись через две сплошные полосы, медленно поехал обратно. Заверещал свисток, наперерез бросился гаишник, махая полосатым жезлом. «Пашоль ты, сын шакала! Мать тваю два мэшок проса имэл!» — Отмахнулся побелевший таксист, аккуратно пропуская пешеходов. Гаишник бежал рядом, стуча жезлом по багажнику, требуя остановиться.
ДжиБи, спрятав блестящий 45-мм «Манлихер», этого не видел. Он пошёл на баррикады. Над домами поднимался густой черный дым. Проезжая часть была перегорожена полицейскими автомобилями с включенными мигалками. На тротуарах толпились зеваки.
— Туда нельзя. – Выставил ладони навстречу негру автоматчик в шлеме и бронежилете.
— To me, — it’s possible. You on the task, and I carry out the mission. Forgive, the brother. That you here stand, will change nothing. And on me certain duties*. — Слегка напрягся миротворец, отчего перешел на английский язык.
— Ху а ю? — Не растерялся человек с автоматом.
— Ю? – Понимая, что его не понимают, агент совсем распоясался в своей внутренней манере. — I the groom of the United Nations Organization. It is born in Africa. Also it’s my Continent! I’m fuckin’ Russia, England, America! Especially — America. I the free citizen who is engaged in the favourite business. And you, bastard, having got on this silly helmet, — постучал Болт по шлему опешившего стража, — never will buy «Harley-Davidson». And you will stand on boondocks, and to stop different niggers under the instruction.**
— Документы предъявите! – Сержант-лимитчик понял из всей тарабарщины лишь про инструкцию.
— Документы – там, — показал за его спину Болт. А когда сержант повернул голову обратно, папуаса и след простыл.
— Назад!!! Все назад!!! – Принялся он спихивать праздных зевак с тротуара на проезжую часть. Вдруг обученные собаки возьмут следы этого урода. Которые наводнили столицу.

________________
*Мне можно. Ты на задании, и я выполняю свою миссию. Прости, брат. От того, что ты тут стоишь, ничего не изменится. А на мне определенные обязанности.

**Я конюх Организации Объединенных Наций. Рождён в Африке. И это мой Континент! Я fucking Россию, Англию, Америку! Особенно – Америку. Я свободный гражданин, который занимается своим любимым делом. И ты, ублюдок, напялив этот несуразный шлем, — никогда не купишь себе «Харлей-Девидсон». А будешь стоять на задворках, и останавливать разных негров по инструкции.

***
Тем временем, Джим Болт через подворотни и внутренние дворики выскочил у нужной стены с обратной стороны. Легко перемахнув двухметровый бетонный забор, он шлёпко расплющился об землю. Но, быстро приняв стандартную форму и объёмы, поднялся, пригладил височки, и прошёл внутрь недавнего каземата.
В дыму от петард, на спинах толпящихся там людей отражалось «ФСБ». Дежурный лейтенант по-прежнему лежал в развалинах стола. С одной стороны его допрашивали спецслужбы, с другой, – теребили журналисты со всех центральных ТВ-каналов и провинциальных газет. Врачи-реаниматологи топтались рядом с кислородными масками и капельницами.
— ФБР, — помахал какими-то корочками ДжиБи просто так перед всеми в суете. Растолкав журналистов, он нашёл в хламе нужный ящик, обнаружил свой паспорт, сунул в карман, и вышел наружу.
Ни секунды не раздумывая, сел в стоящую во дворе тонированную чёрную машину с вращающейся синей мигалкой на крыше:
— Шереметьево-2.
— 200 баксов! – Отреагировал шофёр, резко вырвавшись на оцепленный проспект.
— 500.
Над головой завыла сирена.

Часть 3.

Москва. Шереметьево-2.

Сквозь отдающих честь таможенников, черный автомобиль с триколором на номерном знаке вылетел на взлётную полосу. Агент 700 выскочил на продуваемое всеми ветрами поле.
— МАЗА ФАКА!!! – Взмахнул он руками, вслед уезжающему авто с мигалкой. И пешком отправился обратно в аэропорт. Лица пограничников напряженно вытянулись.
— Извините. Sorry, – улыбнулся Болт одной из своих обворожительных для мужчин улыбок. И выскочил из аэропорта. Машина стояла на стоянке, водила хвалился с другими таксистами. Заметив агента, он резко откололся от компании и запрыгнул в машину.
— Ride back! – махнул чернокожий миротворец.
— Куда?
— Не знаю.
— Слушай. Мы так не договаривались, – повернулся водитель.
Болт, что с ним случалось крайне редко, просто взорвался. Не в прямом, конечно, смысле, но случалось.
— Слушай сюда, ублюдок, — схватил он за лацкан водилу, и зашипел. – Мы вообще ни о чем не договаривались! Я плачу деньги, ты выполняешь работу!!! Понял?!
И, откинувшись на спинку сидения, нервно полез в карман за сигаретами. Пальцы наткнулись на какой-то посторонний предмет. Выудив его из кармана, спецагент с удивлением обнаружил визитку ночного клуба «GOL-L Dolls», Москва. Повертев в руках, хотел было выбросить, но прочитал на обороте — Natasha.
— Отвези меня туда, — вспомнил он дуру-блондинку из самолета.
— Есть! – Козырнул мОлодец, и вытер пот.