Ветер
Ветер летним днём с утра куролесил.
Над землёй, как дух, летал беззаботно.
Целый день он был удачлив и весел,
Кто-то выпустил его на свободу.
Облака кружил в замедленном вальсе,
Гладил сосны над тайгою летая,
Шевелил траву, где конь не валялся
Да шумел, где тишина гробовая…
И смотрел на всех с ухмылочкой кислой,
Гнал на озере волну с середины…
У кого-то в голове поселился,
А кому-то вдохновенно дул в спину.
Легких бабочек гонял втихомолку,
О приличиях заботился мало…
В чью-то форточку влетел ненадолго,
Пропитавшись ароматом фиалок.
Заглянул во все углы от безделья,
Пыль дорожную бросал на прохожих.
И качался он со мной на качелях,
Сквозь одежду пробираясь до кожи.
Трогал лёгкий локон тучки чуть слышно,
Наслаждался широтою полёта.
Старый флюгер над соседнею крышей
Дуновением пьянил своим лёгким…
Он играл со стариком как обычно,
Чтобы снова услыхать его голос.
Налетал со всех сторон по привычке,
Только тот уже от старости горбясь,
Не работал, не кружился от счастья
И задора, как во время былое.
Лишь поскрипывал крылами в такт вальса.
Да кивал своей больной головою.
Над землёй, как дух, летал беззаботно.
Целый день он был удачлив и весел,
Кто-то выпустил его на свободу.
Облака кружил в замедленном вальсе,
Гладил сосны над тайгою летая,
Шевелил траву, где конь не валялся
Да шумел, где тишина гробовая…
И смотрел на всех с ухмылочкой кислой,
Гнал на озере волну с середины…
У кого-то в голове поселился,
А кому-то вдохновенно дул в спину.
Легких бабочек гонял втихомолку,
О приличиях заботился мало…
В чью-то форточку влетел ненадолго,
Пропитавшись ароматом фиалок.
Заглянул во все углы от безделья,
Пыль дорожную бросал на прохожих.
И качался он со мной на качелях,
Сквозь одежду пробираясь до кожи.
Трогал лёгкий локон тучки чуть слышно,
Наслаждался широтою полёта.
Старый флюгер над соседнею крышей
Дуновением пьянил своим лёгким…
Он играл со стариком как обычно,
Чтобы снова услыхать его голос.
Налетал со всех сторон по привычке,
Только тот уже от старости горбясь,
Не работал, не кружился от счастья
И задора, как во время былое.
Лишь поскрипывал крылами в такт вальса.
Да кивал своей больной головою.
11 комментариев
Впрочем, я уже видела, что он опубликован… Пойду почитаю…
:)
Кстати, самыми противными считаю осенне-зимние крымские ветра в районе Керчи. Потому что дуют отовсюду наперекор друг другу. Мда.
Но это лирика.
Я тут задумался вот об чем.
Рассказывая о ветре, всегда описывают только какие-то его действия. Кажется, только у Пушкина было: «Ветер, ветер, ты могуч», да и то Александр Сергеевич сразу же переключился на глаголы: «Ты гоняешь стаи туч».
А вот, как рассказать об том, что такое ветер вообще? Ну, типа, «скоростной поток воздуха, движущийся в определенном направлении», только в поэтической форме?
)))
Он сильный, смелый, вездесущий.
Порою вял, порой бездушный.
Настырный, злой, упрямый, грешный,
Изменчивый, и также нежный…
Он разудалый и могучий,
И в вихри водные закручен.
Летящий, трепетный, влюблённый
И всё творящий беззаконно…
Холодный, лёгкий, теплый — разный,
Стремительный, усталый, праздный,
Притихший, воющий, звенящий,
Порой как демон настоящий…
Порывистый и постоянный,
Сухой, весёлый, окаянный,
Такой вот он, в стихах воспетый
Неугомонный милый ветер…
На корню я засыхаю,
И одна уж много лет…
С мужиками у нас туго,
Есть один, но старый дед…
Вот, приходится с природой,
Мне теперь в любовь играть…
Где под дождик, где под ветер,
Своё тело подставлять…
Но, увы незаменимы,
Ласки, что мужской рукой…
Где ты милый, ненаглядный,
С ветром прилетай, родной!
Вы правы! Есть и выражения… ветром надуло… пойти до ветру…
Самый главный эпитет (лично для меня) – «милый». Ибо ничего плохого не сулит.
)))